O Baque

Pouco a pouco me deixei ser derrubada pela sua vontade de me afastar. Dancei, pendendo para os lados, oscilante no meu equilíbrio a alguns palmos do chão, embriaguei-me para ignorar, ignorei para não sentir, o baque.

Enfermidade Mútua

Eu vi nos seus olhos a tristeza indomável de uma doença inconsciente, por mil vezes eu tentei avisá-la, mas os seus sonhos a mantinham longe demais de qualquer desvio para a felicidade. Tão enfermo quanto você, pela sua falta, eu choro. Refugio-me nos sonoros melancólicos, tocando até a morte chegar, canto alto, até encontrar a melodia que te fará voltar, até encontrar a melodia que te tirará da cama dele, até encontrar a melodia que a trará de volta para os meus braços cansados. Ateio fogo nos departamentos do pensável, mais uma vez tento me refugiar fugindo, sem deixar nada para trás, mas sem você não posso carregar tudo daqui sozinho. Percorri milhas à sua lembrança, cantei, sobre as paredes de casa, cantei sobre as garrafas de vinho que deixamos no peitoril da janela, cantei sobre os anos que passam e doença que culmina, enquanto você envelhece triste. E, meu amor, o inverno que chega, oh frio que está próximo!

(Um Conto Por Música: Cliquot, The Flyind Club Cup, BEIRUT)

Os Subúrbios

Os sons que levam à loucura daqueles que belamente encaminham-se à perdição, numa roda rodeada de rédeas soltas, dançam. É meia-noite e naquela ruazinha fria, alguns choram, outros dançam, alguns suspiram, outros ainda se cansam, se deixam cansar pelos passos de dança. É meia noite e naquela ruazinha fria, os mais cautelosos com passos curtos e sombras altas se deixam levar pela pequena orquestra: um acordeão, um pianinho no máximo, os velhos que tocam para esquecer o frio, os jovens que dançam para se esquentar. Ele, então, levantou as sobrancelhas, oh! O estupor! A noite dos pobres.

(Um Conto Por Música: La Banileue, The Flyind Club Cup, BEIRUT)

Hipsters Ruin Everything

Para Onde Vão Todas as Coisas

Com um sorriso curto nos lábios eu me despedi de todas as minhas promessas. Procurei ser sincero mesmo enquanto sorria, mesmo enquanto dizia adeus. O seu pavor, esplendor ou horror foi um baque e eu pude ouvir de longe, mesmo ainda não aberta a porta da saída, a queda. E penso, me lembro, relembro de todas as preces, do meu coração; para onde vão todas as coisas quando elas morrem? Para onde vão… Os meus sentimentos, oh, todos os suspiros formam o vento no meu cabelo, uma nevoada fria que arrasta as minhas lágrimas, uma inundação dentro das… para onde vão todas as coisas? E por todo esse tempo, enquanto, eu sei, você esperava, era em seu rosto onde o vento batia, a nevoada que arrasta as lágrimas, eu não estava lá. Naquela igreja, no final da escada, eu te esperava inalcançável, no tempo certo, suas condenações, minhas correções feitas. Esperei até o momento certo em que você não queria mais estar lá, suas condenações, minhas correções feitas. Para onde vão todas as coisas?

(Um Conto Por Música: Guyamas Sonora, The Flyind Club Cup, BEIRUT)

Cavalos

Para tirar o clima textual do meu desalmado blog decidi postar algumas imagens inspiradoras. Cavalos, não sei se pelo físico esbelto, se pela influência do meu signo (sagitário), pelo apego que crianças normalmente têm para com eles, pelo simbolismo ligado a um cowboy texano, adoro-os.

Uma Milha por Riso

Por três dias deitado, quando levantou sentiu as dores expiradas. Soluçou, mas não houve lágrimas, não mais. Envolto em calor, caminhou, continuou, e andou descalço em passos lentos pelas ruas frias, diretamente em rumo a lugar nenhum, encontrou: o nada existencial que tanto o enriquecia. Sorriu, sorria, sorriria sempre que fosse domingo e andando lento e descalço, envolto em calor, envolveu aquela que amava e com o mesmo calor, mas o calor dos seus braços. Rodeado pela célebre estação, o outono passa e transpassa, mas o verão do sol e seus incautos amores o mergulham na sua canção sorrindo, tropeçante, caminha uma milha por riso. Abandonou as dores e delas decidiu guardar apenas os finais, onde em uma igrejinha pintada de branco, os enterrou e rezou pela célebre despedida. Beijou sua amada mais uma vez, sorriu, foi beijado pelo sol, e no ósculo permaneceu até o cair da noite, andando tropeçante, uma milha por riso, cantava. Até o fim dos seus dias, até voltar à pequena igreja pintada de branco, uma milha por riso.

(Um Conto Por Música: A Sunday Smile, The Flyind Club Cup, BEIRUT)

Play Dead

Darling, stop confusing me

With your wishful thinking

Hopeful embraces

Don’t you understand?

I have to go through this

I belong to here

Where no-one cares

And no-one loves

No light, no air to live in

A place called “hate”

The city of fear

I play dead

It stops the hurting

I play dead

And the hurt stops

It’s sometimes just like sleeping

Curling up inside my private tortures

I nestle into pain

Hug suffering

Caress every ache

I play dead

It stops the hurting

Suspiros ao Mar

Perdida no som dos suspiros, ela foge. Inebriada pela ilusão, ela volta. Mais uma vez suspira, está cansada ou chora. Ela já não reconhece o tom das mentiras, ela já não contesta, ela já não implora. Tudo o que sonhou esvaiu, escorreu pro mar. Um ou dois meses, ela diz, tudo vai passar. E neste lenga-lenga continua com beijos frios e esse e aquele mês se vão, sim, tudo passa, nada muda. Em silêncio ela continua e mais tarde, de súbito um grito! Não é em vão que ela sofre, ela grita, é fascínio, toda fascínio por tudo aquilo o que escolhe sofrer e escorrendo pela própria alma ela sofre em prol do prazer da esperança, mesmo assim ninguém a escuta gritar, ela sofre e sofre para acreditar, foge, perdida no som dos suspiros, mas mais uma vez inebriada pela ilusão, ela volta. Ele a beija e dessa vez com um beijo ardente, ela se afasta e foge, foge e se perde, inebriada pela ilusão, se perde no som dos suspiros. Tudo o que sonhou esvaiu, escorreu pro mar.

(Um Conto Por Música: Nantes, The Flyind Club Cup, BEIRUT)

Um Chamado de Guerra

Todos eles gritam, mais uma vez envoltos nos paradigmas do seguir em frente. Correm e pela frente: à vida! Lutam para sentir, lutam para viver, vivem para sentir, vivem não pra morrer! Os pés descalços e o sorriso estampado, gritam e cantam, sorriem e as moças dançam, as crianças correm e à guerra! Lutam para sentir, lutam para viver, sorriem por ouvir o som ao sol nascer e morrer, se por, se tirar. Gritam as trompas, as trombetas, os trompetes, os violinos, as violas, os saxofones, os acordeons, os ukuleles, as crianças, as velhas e todos aqueles que têm voz. Gritam, dançam, esperneiam e riem! Correm, correm viver ao chamado de guerra, armados, sempre bem armados daquilo o que os movem: à vida, à guerra!

(Um Conto Por Música: A Call to Arms, The Flyind Club Cup, BEIRUT)